Esparsos

Não, não é a síndrome do Transtorno Obsessivo Compulsivo. Acho que é só a sensação de que todas as respostas eram só as perguntas que nunca deveriam ser feitas. E as páginas que nunca geraram um encantamento mínimo. Eles nos corredores, apenas gritam e empurram-se, e ignoram qualquer batida lenta à sua porta. Não, essa geração não sabe o amor. São de uma rapidez para o fim de defrontar-se com nada. Não vêem a si mesmos. Repetem. Repetem o que lhes é oferecido em altas, e desagradáveis batidas, aos ouvidos. Nunca sonhei um conto de fadas, mas nunca pensei que tão cedo fosse ficar assim "como quem partiu ou morreu"... Eles não sabem das regras, não porque as desconhecem, e sim porque nunca as vivenciam. Apenas as repetem AOS GRITOS. Que será então de nós? Ora, escolhamos outro destino para sobreviver. Está tudo previamente organizado, o sistema e os especialistas resolveram tudo e apresentaram as soluções. Irrefutável. Qualidade falta em nós, que não temos diploma de psicologia, antes ainda,diploma de pais que educam num espaço de tempo máximo de cem minutos e mínimo de cinqüenta, trinta e oito, quarenta ingênuos olhos já corrompidos por certa música que remete à uma movimentação exagerada e deliberadamente provocante para a sua idade. E querem, à força do grito, cantá-las... Não há um valor que possa estipular a cura da letargia da alma. E se houvesse, uma vida seria muito pouco. E assim vamos: embarcações à deriva, e vai-se perdendo certo brilho. Nem a nós mesmos perguntamos se está tudo bem conosco. Qualquer progresso é um reconhecimento da individualidade deles ou do grupo em que se inserem. No vácuo dessa solidão, só planejamos. Só o tempo nos é conselheiro, mas ninguém sabe o tempo que vai levar. Até a rebeldia, programada. Logo acaba... E vazios terão que ser preenchidos. Eu sei que seria ingenuidade se lhes pedisse SILÊNCIO...